Очень текст этот зацепил. Поделюсь и с вами.
- Когда ты торопишься на работу, и счастлив от предвкушения, а также горд одним названием своей профессии и приобщенья осознанье распирает грудь, а тебе говорят:
- Слышь, там срочная прессуха! Некому, кроме тебя. Дуй! - и ты дуешь, и задаёшь вопросы, а диктофон ломается, но ты, проявляя чудеса внезапно-изобретённой стенографии и вдруг-приобретённой мнемотехники, запоминаешь всё ну почти дословно, а, вернувшись, прыгаешь к монитору, катаешь текст и в тот же день сдаёшь его, и видишь сам - текст ну почти блестящий, и редактор удовлетворённо хмурит бровь...
то ты ещё не профессионал.
... когда ты вальяжно на работу приходишь, опоздав всего лишь часа на полтора, к тебе подходит зам и ты готов, будет ругать, но у тебя уже есть причина, и даже целых три, и пусть попробует их опровергнуть! - а вместо этого он говорит заискивающе:
- Надо бы завтра в комндировочку... Такой получили допуск, пальчики оближешь, а?
ты как бы думаешь и как бы нехотя киваешь. А зам обрадованный начинает тихо, но упорно нагнетать, тяжеловато, но так чтоб не сломать тебя бесценного:
- Там надо бы кое-что узнать так, между прочим...
- Я понял, понял. - ты ему вальяжно. - Я знаю, знаю, сам зубы туда давно точу. - и зам, обрадованно потирая руки, отходит, он знает - будет всё, всё будет.
И диктофон не сломается.
То ты ещё не профессионал.
... а когда ты уже не пишешь, и не мотаешься по пресс-конференциям, и что такое командировочка, забыл давно, а диктофон пылится в ящике комода - ты видишь вдруг текст. И текст тебе не нравится.
И никому не нравится.
Хоть мысль в нём есть, и есть цифирь правильная и гневная, и стройность некоторая, и актуальность...
... тогда ты текст берёшь и возлагаешь посредством флешки на экран.
Ты два абзаца там берёшь и, чуть подправив, меняешь местами.
А три предложения и вовсе убираешь.
И, бровь подняв удовлетворённо, читаешь - а текст блестящий, настолько блестящий, что даже автор не узнаёт исправленный рукой в три взмаха, текст, и окружающие рукоплещут.
А ты, плечами двинув неловко, уходишь...
вот тогда ты уже профессионал.
- Когда ты в гору, и за плечами тяжеленный рюкзак, и валит он тебя, и тянет, и вдруг рука:
- Держись, дружище! - тебя подхватывает твой друг, и на душе твоей тепло и солнечно - ежели солнце пробъётся сквозь тучи, по которым вы бредёте, и ежели капли пота на ваших лбах позволят солнце то рассмотреть.
то это ещё не дружба.
... когда ты в баре и перебрал, а утром просыпаешься в удивленьи - а ты вдруг дома и в постели. А на полу, рядом с твоей кроватью тот, кто тянул тебя на себе домой из бара, и тазик ставил около кровати, и, между прочим, выносил потом...
то это тоже ещё не дружба.
... когда ты мысли его знаешь, а он - твои. Когда не надо вам долго разговоры говорить, прежде чем что-то сделать - кран починить там, написать программу, снять этих двух, а моя блондинка...
то это всё же ещё не дружба.
... а вот когда вы уже даже не поздравляете друг друга с Днями рождений и с рождениями сыновей, потому что то количество подлости, которое он тебе сделал, когда женился на твоей - да ну и что, что бывшей? - а ты его жену потом уволил, потому что вы с ней, кстати, сослуживцы, и она же тебя подсидеть хотела, на твоё место метя, а друг твой бывший ей даже подсказывал, как с тобой себя вести для этой цели и места твои слабые подсказывал, а ты тот разговор случайно слышал и обмирал, и увольнял бестрепетно потом - а меня не касается, что ей детей кормить, у неё вон муж есть,...
... это количество подлости простить невозможно...
... а он потом звонит однажды и говорит:
- Мне некого просить, кроме тебя.
А ты уже срываешься, нашариваешь куртку одной рукой, рукой второй рвёшь ящик стола, хватая наличные и карточку, прикидывая, сколько может лежать на этой карточке, недавно же снимал, ладно, забегу к Генке, займу, а сам думаешь - что ты ещё можешь сделать, и понимаешь - всё.
Всё можешь сделать.
Вот это уже дружба.
- Когда ты влюблён и летишь, и пряником забиваешь гвоздь, а молоток пытаешься кусать как пряник, и улыбаешься всё время, даже когда не улыбаешься...
то это ещё не любовь.
... когда уже разрыв, и мучаешься, и иногда садишься, думаешь, вспоминаешь, и хадж вдруг по святым местам, и вдруг как обожжёт...
а потом звонок, и ты плачешь в трубу и спрашиваешь:
- А если бы я умерла? Я же умирала без тебя.
а тебе в ответ:
- Я бы плакал... - и смех расстроганый в трубе.
Ты представляешь, как бы он плакал, и тебе снова смешно от одной этой картины, сквозь слёзы ты смеёшься. И там смеются, на другом конце звонка. И понимаешь ты, что он бы не плакал только в том случае, что мужчины, они ж не плачут, но вообщем близок к этому он был бы.
И ты так счастлива, и слышишь по его голосу - он счастлив тоже...
это тоже ещё не любовь.
... а когда ты уже молчишь, и не швыряешь смс с рыданиями в строчках, когда не набираешь номер и не дышишь в трубу, чтобы услышать такое же молчаливое дыхание на том конце молчащего звонка...
... когда просто молчишь и ходишь, делаешь что нужно - текст там исправить, взять молоток и безошибочно и метко двумя ударами вбить гвоздь, или же улыбаешься кому, и даже смеёшься с друзьями или просто людьми прохожими, а о нём даже не думаешь, потому что невозможно столько думать, и что там думать, чем это поможет, и невозможно простить и тебе не простят, так что лучше не думать, ах, о чём это я - а всё о том же...
... и только телефон с собой, везде с собой, в кулак зажав, чтобы не пропустить того, чего не будет никогда, звонка этого - ты знаешь, что не будет, но телефон - где мой телефон???
Да вот он. В кулаке твоём, где ж ему быть...
Вот теперь это уже любовь.
источник:
http://diana-ledi.livejournal.com/783241.html#cutid1
