***
В который раз, зажмурившись от страха,
Я осторожно привыкаю к яду,
Сушу от горькой истины рубаху,
Что предают обычно те, кто рядом.
Не научилась всё ещё кусаться
И драться за пустующие ниши,
И забывать устала я стараться,
Что предают обычно те, кто ближе.
Швырну воспоминаний мятый ворох
В корзину догорающего дня.
Да, предают обычно те, кто дорог,
Но больше не со мной и не меня.
Я продолжаю яд глотать и верить,
Что снова не придётся умирать,
Что дозу научилась точно мерить,
Что знаю, как удушье распознать.
Что мне знакомы всякие симптомы,
Что есть противоядье под рукой,
Что невозможно ни услышать стоны,
Ни различить мои агонии и вой…
В который раз, опять вдохнув поглубже,
Храню я веру из последних сил,
Не научилась закрывать глаза и душу,
Как бы по жилам яд ни колотил.
Я складываю голову на плаху
Любви и веры. Чистый апогей.
Но мокрая от истины рубаха:
Те предают обычно, кто нужней…
Однажды разобьётся склянка с ядом,
И кто-то новый постулат напишет:
Не предают обычно те, кто рядом,
Не предают обычно те, кто ближе.
P.S. Как то так сейчас на душе...